A veces sólo cosas que escribo; a veces sólo literatura, música, poesía...
Estoy en ese momento del proceso creativo, si es que le puedo llamar así, en el que las ideas se escapan, se confunden, se mezclan y todo se vuelve igual. Nada de lo que digo es nuevo. Todo ha dejado de evolucionar. Me quedé quizás en el pasado de mis escritos tristes porque nada madura en mi cabeza... ni tampoco lo veo distinto de lo que he dicho antes. Es un papel vacío o lleno de párrafos inconclusos que no tienen sentido. La misma voz de siempre se repite y no puedo sacarla de mi mente. Las historias que había pensado no llegan a su fin. Se han quedado en un principio que las extingue desde el momento mismo en que fueron creadas.